Actualidad

Estoy intentando escribirle unos versos

a este nudo en la garganta que eres

y no me sale nada.

Tengo una guerra civil atada a la lengua

de todo y nada, de ti y de mi,

todos mis desordenes

que hoy se visten con tu nombre.

Estoy intentando ordenarme,

ordenarte.

Hacerte hueco entre todos mis desastres,

con más miedo que acierto;

este nudo en la garganta.

¿Cómo cerrar un poema

abierto en la duda?
Reclamo la paz de tu cama.

Esta bella ofensa

que es leer tus poemas de amor

que no van a mi boca.

Sólo sé perdonarte a besos.

Siempre cae.

La piedra siempre cae.

Llamadme Sísifo.

La piedra siempre cae.

Subiendo esta colina

parece que nunca aprendo

y siempre tropiezo en las mismas zanjas,

siempre desafío al dios

y me pierdo en el hombre.

¿Maldecirás tú el fuego

que yo te entregué?

Han venido a verme todos mis fantasmas,

no me dejan dormir.

Invadieron mi casa y me dejaron sin tabaco,

y aquí ando insomne y ansiosa

gritándoles mientras me ignoran.

Yo intento reconciliarme con ellos,

se hacen hueco en mi cama

y el gato protesta porque ya somos demasiados

y las sabanas apestan a alquitrán y frustración;

el cenicero cae al suelo.

Vinieron de visita esta noche insomne

¿Quien puede culparlos realmente?

Tan suya que soy de ellos

y tan míos que son

¿Seré yo quien les invoca,

o soy yo parte de su esqueleto?

¿Existió el sueño sin el vaho

acariciándome la nuca?

Han venido a verme todos mis fantasmas,

invadieron mi casa, mi cama

y no me dejan dormir.

Primavera 2015

Quién no extraviara rumbo

y acabara estrellada en tu boca.

Quién no escapase de la tormenta

solo por hallarte de retirada.

Quién te encontrase en el abismo.

Todo es naufragio

si es a tu nombre.

¿Serás tú o seremos nosotros

quien no supimos verte?

Dios entre benditos,

víctima entre culpables,

el más cruel de los caídos.

Con la era trasnochada

sentencias con talento, aburrido,

las restantes hipocresías.

Lengua mordaz que solo pereza abandona

si la espuma desemboca en las sábanas,

si el erudito encuentra su espejo latido.

Mas no seré yo quien alimente

el hambre, el genio, el despotismo, la lujuria.

No adornaré a tu antojo mi boca

por acercarla a tu oído.

Ya vendrás tú a juzgarme,

el mas huraño de todos mis amantes,

el más proscrito de todos mis amigos,

bajo tu rasero de fantasmas

Ordeno papeles.

Entre facturas del banco

aparecen tus poemas.

Me quedo una vez más
sin saber donde guardarte.

Septiembre - Octubre 2014

 - Me gusta mucho besar en los metros
¡y lo he hecho poco!,
Me gusta mucho besar en los metros
-Te dije mordiéndote los labios entre risas-
Me gusta ver a las parejas besarse en el metro,
como adolescentes;
y me gusta poder besarte a ti, tan temprano
 - ¿Y que todos nos envidien?- sonríes
y me besas a la vez
 - Y que todos nos envidien.

DESPEDIDA A LA FRANCESA

No te vayas

y si te vas llévame contigo.

Que no tengan que rehacer las paredes

de lo que te busqué entre los ladrillos

y aun conserve la mejilla caliente 

y tu mirada colgada en las pestañas;

y que te hayas ido.

No te vayas,

quédate a engañarme

de lo que ya estoy engañada.

Yo te hago un esquema

de todos mis besos

te lo cambio por un taxi a tu cama

pero no te vayas.

No me dejes posos de cerveza

y carmín de madrugada,

ganas a contramano

y todas tus ausencias.

No te vayas,

pegadito a tu boca te lo diré muy bajito;

no te vayas

y si te vas llévame contigo.








Demagogia y mas demagogia.
Curiosamente hoy no dice el periódico
sobre ninguna mujer que conocí
pero sí que subieron los precios
pero no los sueldos -nadie se sorprende-,
que volvió a subir el paro
y que viejos presidentes no devolvieron
demasiado dinero.
Que ésta constitución puede aguantar
un poquito más; no estamos para cambios.
Y que volvimos a gastar lo que no teníamos
en algo que no necesitábamos.
Y así sucesivamente.
Si nos ponemos a hablar de obviedades
yo prefiero hablar de tu boca.








Me hubiera ido
si no me hubieran echado antes.
Y mira que me quedaba
tabaco, conversación y copa.
Volver a repetir en la barra del bar
esa vieja charla de que el silencio
es tan importante como las palabras
y tú seguiras sin comprender
que no hablaba de poesía.
Me hubiera ido
si no me hubieran echado antes.
Si me hubieran puesto el último tango
"Adiós, muchachos, compañeros de mi vida"
y despedir la noche a bailes y besos
-¡como dios manda, coño!-
y no ésta agria madera
descompasada en el paladar
de una puerta cerrada.
Me hubiera ido
si no me hubieran echado antes.
-¡que buen epitafio, joder!
Quizá mañana escriba estas palabras
en un blog ausente y resacoso;
con la melancolía de las madrugadas vacías
y la ceniza aún saturando mi boca.
Y tú nunca leerás estos versos
que al final solo hablaban de ti.
Si solo me hubiera ido...

Hay días que me levanto vieja y enferma

y los dolores se me arrastran 

desde el ático de la nuca hasta la punta de las botas

y un ser ojeroso se burla en mi espejo

de lo mal que llevo los años y las ganas.

Y es que empiezo a ser vieja para ser joven

a estar demasiado desengañada para encontrar el amor

a estar demasiado quemada para andar defendiendo ideales;

esta treintena raída empieza a hacerme un corte de manga

cuando menos me vengo a dar cuenta.

Hay días que simplemente no me levanto, 

que  todo cuesta el doble y duele mucho mas

y que la hipocresía la mando a la mierda

y que hasta de mi misma acabo harta

Sintiéndome vieja y enferma, cansada hasta el cansancio

contaminada desde dentro y quebrada desde fuera

saturada de tópicos y de típicos hasta el hiperrealismo,

saciada de estupideces, las primeras, las mías.

“Solo me tomé un par de días” comentaré,

diré a mis amigos cuando vuelva al mundo,

cuando haga de funambulista en mis tacones 

y busque el próximo bar y la próxima boca

compartiendo risas y tabaco.

Seré prudente de no decirle a nadie

-a nadie le importa-

“que hay días que los dolores se me arrastran

y me levanto vieja y enferma”.







"Era muy guapo y yo le quise mucho"
Me gusta hablar de ti como si yo fuera
una antigua combatiente de una vieja guerra
y tú
                        simplemente estuvieras muerto.

Mayo - Agosto 2014

Si es que no se puede ir con la idiotez por estandarte
mas cuando se tiene la experiencia sobradamente demostrada,
de curriculum oiga, profesional que es una.
Yo que soy todas mis contradicciones,
por encima soy todos mis anhelos;
a boca mato, a boca muero.
Si es que no se puede ir a piel y sin coraza.
Y tú, aunque tampoco parecieras –otro más-
no dejas de ser otro gato.
Si es que no se puede ir con una ilusión sin cumplir,
siempre hay quien te la jode.

No un abogado, no, ni un contable

ni tendré una gran boda;

seguramente ninguna boda.

Ni la pequeña parejita, casa en las afueras,

perro grande y comida los domingos.

No seré yo quien te diga,

no seré yo quien te culpe de tus inadecuadas elecciones.

Si he de buscar culpables

voy a destapar todos los espejos.

Y es que tu boca fue tan dulce como tus palabras

y yo siempre fui de creerme

las mentiras piadosas de las madrugadas.

No seré yo quien te culpe de mis inadecuadas elecciones.

Tú, ni contable ni abogado.

Pero no esperaré para hacerte la cola

la próxima noche que estés tierno

con un par de cañas de más y un par de grupis de menos.

Aún quiero creer que eres un poquito listo

para que me tomes por tan tonta.








He paseado por el filo de más de una sábana
cual funambulista de mi propia suerte.
He cerrado todos bares y abierto todos los amaneceres.
Me han llamado puta y estrecha sin hacer distinciones.
He bailado hasta romperme tacones
y besado hasta quebrarme los labios.
Pero cual Wendy siempre regreso a casa.
Y siempre tú.
Y siempre vuelvo a ti.
Mas la mañana nos trae prisas y escusas
y los zapatos nos huyen y los teléfonos no suenan
y vuelvo vagabunda a perderme por todas los calles
sin atisbo de protesta o melancolía
vendiéndome las canas a quien más baja me las compre.
Aunque sé que las resacas sólo saben bien a tu boca
y una vez más regreso a casa y tu cama.
Y siempre tú.
Y siempre vuelvo a ti.
Y es que no perjura mi boca si argumenta
que siempre me queda un bar por cerrar
el último cigarro que nunca es el último
y algunas cañas que duran de más;
pero es volver a casa el principio más dulce
de todos los finales.

A veces te echo de menos,
mucho.
De forma intensa, directa
y hasta la piel late.
A veces te echo de menos,
de manera obvia,
como un disparo,
un bofetón a cara lavada,
Pear Harbor en minuto y medio.
Y así de absurdo
como los adornos de navidad
que quedaron hasta abril,
El maniquí desnudo,
el escaparate sin mercancía;
a veces –ya me jode-
te echo de menos.
De forma cruel,
como la condena no entendida,
el niño que arranca alas a las moscas,
las verdades omitidas.
No dejas de ser un mal golpe,
la más triste de mis guerras,
el disparo más certero,
mi hijo más cruel;
y yo la melancolía de lo absurdo.

Me llevé atado en los botones de la camisa
estas putas ganas de devorarte a besos.
Tú con todas las papeletas de joderme la vida a polvos
y sumar uno más a mi lista de fracasos.







No hago mas que listarte y listarte
en tus prosas y mis contrastes
y siempre me quedo a ras de sumarte
en la comisura de tu boca
en el vértice de mi colchón

Febrero - Marzo 2014

"Hola hija.....,esta frase cobra especial resonancia en este momento
Quiero pedirte perdón"

Mi mayor poema lo has escrito tú.







Que no sepa ella
cuanto te quise.
Que no vista ella
mis ganas de verte,
ni asuma la mano que era tuya
en mi cadera al dormir.
Que no simule comprender
mis ansias por tocarte
ni haga por entender
los años que gasté
anticipándotelos de sueños.
Que no arañe en mis palabras
los besos que quedaron guardados.
Que no manche de sí mi recuerdo,
aquel que ya está perdido.
Que no sea más amada
de lo que un día me amaste.
Que no sepa ella, nunca,
cuanto te quise.

Serán amos sin casas
los que paseen en sus bolsillos
viejas llaves de lo que ya no les pertenece.
Unas paredes aguardaran vacías
con las señales de los cuadros
que no se retiraron a placer.
Siempre habrá una parada de metro que evitar
por miedo a que la nostalgia te devore;
"ahí vivía yo" murmuraran los andenes
y al final sólo quedará rezar los proscritos
que toda vida pareció otra vida,
una alquilada y cobrada con recargo.

Octubre 2013 - Enero 2014

Tardé más de lo que esperaba
pero por fin empecé a sentirme bien.
El verano tuvo que enlutarse de todas sus hojas
y cerrar sin prisas un par de estaciones,
quién no diría hoy que también alguna de cercanías.
Se hizo duro llegar aquí, 
sobre todo sabiendo que parte de mi aún no ha llegado,
que parte de mí no llegará nunca;
toda sombra perdió hilos en el olvido.
Fue difícil, quien diría que no, 
quemar las llagas que se hicieron del fuego.
Tarde mucho, demasiado dirían algunos,
pero hice bien mi camino, ¡caminé tanto!
Amé cuanto supe amar y lloré,
lloré todo lo que no supe perder sin dejar de llorar.
Tardé más de lo que esperaba,
quizá un poco más de lo que esperaba
y por fin estoy en paz.

Que no, que no, que no me enfado.
Que sí, que sí, que vete a casa.
Que el beso que hoy me niegas
ya encontraré quien me lo de debajo de la falda

Invítame a la guerra del fuego

que no conozco mas dios

que el que nace gemido de mis labios

contigo entre mis piernas.

Enséñame como arden las almenas

que hoy soy señor y jinete de tu cabecero

y mi batalla es tu cuerpo.

Gáname, soy todas las contiendas ya perdidas

y ríndete, pobre infeliz, ríndete 

que hoy no sabrás de más trinchera

que mi piel y mi cama; 

conquistemos sin tratados 

nuestras lenguas encarnadas.

Invítame a la guerra del fuego

que mi alma no recuerda la paz

y tengo frió.

Y yo me comeré tu carne
como aman los buitres

Reconozco que me siento más cómoda 

hablando de los garitos de Malasaña

que en una tertulia literaria. 

Que no tengo ningún problema en decir

que no leí “guerra y paz”

y que “Madame Bovary” me pareció un coñazo

-¡el precursor del feminismo!-

Discurso raído y absurdo.

Hoy me vienen a decir, abstemia de mí,

que tengo un deje a bukowski

¿pero eso no es un bar?

y que me importa muy poco

si se dice shespir o Shakespeare.

Confieso conocer todas las versiones

de sympathy for the devil

pero nunca pude con Vargas Llosa;

si le hubiera versionado Guns n´Roses…

Quizá me equivoqué y este no es mi rollo, 

seguramente sea más grupi que poeta,

más rockera que poeta, más fumadora que poeta.

Este no es mi rollo.

Para vosotros los focos, poetas,

que yo me voy de juerga.

Yo que nunca entendí de nuevos capítulos

y siempre fui más de punto y amarte

y todo seguido,

hoy me entrecomillo la lengua;

hoy que dejó de importar

de qué coño iban las metáforas y los motivos

y todas las sinopsis quedaron escritas

muy lejos de cualquiera de mis argumentos.

Hoy, que la ciudad solo sabe naufragar

y las bolsas se arremolinan con las hojas

en un fallido tsunami.

Todo eso hoy no importa,

especialistas nuestras bocas,

de todos los puntos finales.






Tenía veinte y las ganas
Y ya un puñadito de amantes coleccionados a las espaldas.
Decían las malas lenguas que es que era un poco puta,
ella defendía su promiscuidad
porque la mujer era como el hombre
y su coño era suyo y era para disfrutarlo.
Bien sabían los cínicos y alguna poeta triste
que amó a todo aquel que le robó la boca,
que como una princesa fuera de tiempo
solo quería que la rescataran.
Aventuran las malas lenguas
que a los treinta coleccionará desilusiones
y quizá alguna venérea