pero por fin empecé a sentirme bien.
El verano tuvo que enlutarse de todas sus hojas
y cerrar sin prisas un par de estaciones,
quién no diría hoy que también alguna de cercanías.
Se hizo duro llegar aquí,
sobre todo sabiendo que parte de mi aún no ha llegado,
que parte de mí no llegará nunca;
toda sombra perdió hilos en el olvido.
Fue difícil, quien diría que no,
quemar las llagas que se hicieron del fuego.
Tarde mucho, demasiado dirían algunos,
pero hice bien mi camino, ¡caminé tanto!
Amé cuanto supe amar y lloré,
lloré todo lo que no supe perder sin dejar de llorar.
Tardé más de lo que esperaba,
quizá un poco más de lo que esperaba
y por fin estoy en paz.
Que no, que no, que no me enfado.
Que sí, que sí, que vete a casa.
Que el beso que hoy me niegas
ya encontraré quien me lo de debajo de la falda
Invítame a la guerra del fuego
que no conozco mas dios
que el que nace gemido de mis labios
contigo entre mis piernas.
Enséñame como arden las almenas
que hoy soy señor y jinete de tu cabecero
y mi batalla es tu cuerpo.
Gáname, soy todas las contiendas ya perdidas
y ríndete, pobre infeliz, ríndete
que hoy no sabrás de más trinchera
que mi piel y mi cama;
conquistemos sin tratados
nuestras lenguas encarnadas.
Invítame a la guerra del fuego
que mi alma no recuerda la paz
y tengo frió.
Y yo me comeré tu carne
como aman los buitres
como aman los buitres
Reconozco que me siento más cómoda
hablando de los garitos de Malasaña
que en una tertulia literaria.
Que no tengo ningún problema en decir
que no leí “guerra y paz”
y que “Madame Bovary” me pareció un coñazo
-¡el precursor del feminismo!-
Discurso raído y absurdo.
Hoy me vienen a decir, abstemia de mí,
que tengo un deje a bukowski
¿pero eso no es un bar?
y que me importa muy poco
si se dice shespir o Shakespeare.
Confieso conocer todas las versiones
de sympathy for the devil
pero nunca pude con Vargas Llosa;
si le hubiera versionado Guns n´Roses…
Quizá me equivoqué y este no es mi rollo,
seguramente sea más grupi que poeta,
más rockera que poeta, más fumadora que poeta.
Este no es mi rollo.
Para vosotros los focos, poetas,
que yo me voy de juerga.
Yo que nunca entendí de nuevos capítulos
y siempre fui más de punto y amarte
y todo seguido,
hoy me entrecomillo la lengua;
hoy que dejó de importar
de qué coño iban las metáforas y los motivos
y todas las sinopsis quedaron escritas
muy lejos de cualquiera de mis argumentos.
Hoy, que la ciudad solo sabe naufragar
y las bolsas se arremolinan con las hojas
en un fallido tsunami.
Todo eso hoy no importa,
especialistas nuestras bocas,
de todos los puntos finales.
Tenía veinte y las ganas
Y ya un puñadito de amantes coleccionados a las espaldas.
Decían las malas lenguas que es que era un poco puta,
ella defendía su promiscuidad
porque la mujer era como el hombre
y su coño era suyo y era para disfrutarlo.
Bien sabían los cínicos y alguna poeta triste
que amó a todo aquel que le robó la boca,
que como una princesa fuera de tiempo
solo quería que la rescataran.
Aventuran las malas lenguas
que a los treinta coleccionará desilusiones
y quizá alguna venérea
Tenía veinte y las ganas
Y ya un puñadito de amantes coleccionados a las espaldas.
Decían las malas lenguas que es que era un poco puta,
ella defendía su promiscuidad
porque la mujer era como el hombre
y su coño era suyo y era para disfrutarlo.
Bien sabían los cínicos y alguna poeta triste
que amó a todo aquel que le robó la boca,
que como una princesa fuera de tiempo
solo quería que la rescataran.
Aventuran las malas lenguas
que a los treinta coleccionará desilusiones
y quizá alguna venérea
